Tudo que vale a pena ser escrito, já foi escrito (e o foi até a década de 70 do século XIX). O resto é balela. Balbucios de bebês choramingões. Surtos psicóticos de indivíduos ociosos.

Como sei disso?

Eu li.

Imagine-se. Agora imagine uma formiga (ou bactéria, ou ameda, verme, o que lhe vier). Sabe a razão de estarem aqui (você e isso que imaginou)?  Nenhuma. Absolutamente nenhuma. Não entendeu?

Gostaria de dizer que sinto muito, mas não sinto.

E de repente ele se deu conta.

[OFF TOPIC]

Se vc estiver se perguntando sobre a razão da mudança do fundo, é simples (qualquer símio teria notado isso sem que eu precisasse explicar, mas vamos lá): preto é definitivo, cinza é cinza, e tudo é cinza.

Considerações acerca da validade da poesia, e sua importância hoje e sempre.

...

p.s.: Pensei em deixar só as reticências, mas tenho tantas dúvidas quanto à capacidade interpretativa de indivíduos humanos que resolvi colocar esta nota explicativa para dizer que simplesmente não há nada a dizer a esse respeito, nem nunca houve ou haverá, e que tudo que já se disse não passa de discurso vazio criado para explicar e validar a si mesmo, e aos que se lançam nesta empreitada sem sentido, sejam eles produtores assíduos ou frustrados (os chamados críticos, intelectuais leitores consumidores, coisa e tal). Entenderam parvos? Ou será que preciso ser mais explícito?

Thou art a knave fool, ye bastard!

Pergunto-me o quanto vale à pena gastar pontuações e dedos.

Parêntese

Abro uma exceção para postar aqui algo do interesse geral de nenhum de vós (sim, parvos, sei que não dão a mínima).

Como começar um romance-diálogo-ou-o-que-quer-que-seja da maneira mais genial jamais concebida por um ente de nossa desprezível espécie:

Comment s'étaient-ils rencontrés? Par hasard, comme tout le monde. Comment s'appelaient-ils? Que vous importe? D'où venaient-ils? Du lieu le plus prochain. Où allaient-ils? Est-ce que l'on sait où l'on va? Que disaient-ils? Le maître ne disait rien; et Jacques disait que son capitaine disait que tout ce qui nous arrive de bien et de mal ici-bas était écrit là-haut.

Para os (mal) informados, trata-se de Jacques, le fataliste et son maître, de Diderot

- What do you call, Sir?

- The name is Gray. Dorian Gray.

And the answer startled the gentleman.

Mínima

As pessoas dizem a verdade quando acreditam no que dizem.

não escondo nada... sou um livro aberto escrito numa língua morta

não escondo nada... sou um livro aberto escrito numa língua morta

não escondo nada... sou um livro aberto escrito numa língua morta

não escondo nada... sou um livro aberto escrito numa língua morta

Um pouco de alguma coisa sobre coisa nenhuma.

Olhei as postagens hoje (não as li, parvo, só vi os números). 149 no primeiro ano. 19 no segundo. Sim, é preciso estar mal para escrever. Mas não muito. Quando se está muito, não se escreve. Não se produz. Não se. Não sei. Ah, quer saber, foda-se.

Cansei desse intelectualismo medíocre e vazio. Que me servem títulos. De que servem toda essas artes, escritos e descritos, pintados e ouvidos? Mudou alguma coisa? Não. Estamos ainda caminhando alegremente e pululando para abismo de nós mesmos.

E não. Eu não sou uma pessoa amarga. Só é difícil fingir que não se vê. Seria melhor ser um idiota cego e desinformado, faminto e desnutrido que não tem tempo pra pensar nessas bobagens.

Escritores, descritores, escrivãos, escreventes, excrementos. Ponto.

Quelle chose

De repente tudo soa tão velho e distante... olho aqui e não me conheço mais. Será que sou quem fui? Será que sou quem sou? Bom, se não for, foda-se.

Je suis raté. Oublié . Depuis aujourd'hui, j'ai découvré qu'il ne faut plus insister. Rien n'importe plus. Rien ne fait aucune différence. C'est tout comme ça, quand même. Suis-je foutou? Nous le sommes, tous. Tout ça ne veut rien dire. Tout ça ne fait aucune différence. Si on est vif ou mort il n'importe pas. À la fin, tout deviendra la même chose: une portion des choses qui non été pas vécues, des sentiments sans raison, des volontés jamais achévées...

Quoi?

O que é isso que você quer? O que são essas? Aparências a que me prendo? E você? O que pretende? Sabe mesmo o que quer? Quer o que quer? Ou sou eu que penso? Sabe o que seria se fosse? Sabe dos riscos, das incertezas, dos quantos, dos poréns, dos comos, dos? Se sabes, diga, e caem as máscaras, e caem as aparências.

But it shall be my way, or the highway.

I've seen the needle and the damage done, a little part of it in everyone, but every junky is like a setting sun.