Olhei as postagens hoje (não as li, parvo, só vi os números). 149 no primeiro ano. 19 no segundo. Sim, é preciso estar mal para escrever. Mas não muito. Quando se está muito, não se escreve. Não se produz. Não se. Não sei. Ah, quer saber, foda-se.
Cansei desse intelectualismo medíocre e vazio. Que me servem títulos. De que servem toda essas artes, escritos e descritos, pintados e ouvidos? Mudou alguma coisa? Não. Estamos ainda caminhando alegremente e pululando para abismo de nós mesmos.
E não. Eu não sou uma pessoa amarga. Só é difícil fingir que não se vê. Seria melhor ser um idiota cego e desinformado, faminto e desnutrido que não tem tempo pra pensar nessas bobagens.
Escritores, descritores, escrivãos, escreventes, excrementos. Ponto.
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